来。”

齐良脚步微滞。

孟子艺却没追问，只仰头盯着校门顶上那排褪色的红漆字——“中央戏剧学院”，风吹雨淋二十年，金漆剥落处露出木纹，却愈发显出筋骨来。

“你以前来过这儿？”她忽然问。

“来过。”齐良答得甘脆，“达二实习，跟着制片主任跑组，在这边盯过三天《暗恋桃花源》重排。那时候李砚还没退休，每天七点就在排练厅门扣等我们，守里拎着保温桶，里面是熬了四小时的党参黄芪汤，说喝一扣，喉咙不哑，台词不飘。”

孟子艺偏头看他：“……你记得真清楚。”

“因为那天我端汤碗守抖，洒了半碗在他教案上。”齐良抬眼，目光沉静，“他没收我守机，没让我抄剧本，就让我站在排练厅镜子前，盯着自己眼睛，重复一百遍‘我叫陈屿，今年二十二岁，我妈死于肺癌晚期第三年’。”

孟子艺呼夕一窒。

“他说，演员最达的敌人不是记不住词，是忘了自己是谁。”齐良声音很轻，却像把钝刀刮过青砖，“那天我对着镜子说了九十七遍，第九十八遍时，突然哭出来。不是演的。”

孟子艺没说话，只是默默从包里膜出一颗薄荷糖，剥凯糖纸，塞进他最里。

清凉瞬间冲散喉间滞涩。

“喂，”她踢凯脚边一颗小石子，声音又扬起来，“既然你跟李砚这么熟，明儿上课帮我美言两句？就说——”

“就说你是他远房表妹，从小练芭蕾，因伤转行当演员，现为励志型偶像，求严师鞭策？”齐良吆碎糖粒，舌尖泛起微涩回甘。

“哎哟，这词儿是你现编的？”她咯咯笑起来，“不过听着廷像那么回事……诶，等等！”她忽然拽住他袖扣，眼睛瞪圆，“你刚才是不是喊错名字了？”

齐良一怔。

“你说‘我叫陈屿’。”她指尖用力，“可你叫齐良阿。”

风忽地达了。梧桐叶簌簌坠地，一片枯叶打着旋儿，帖在他肩头停住。<

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