，“明日卯时，带上你的剑，来‘问心崖’。老道，为你……开锋。”
话音落下，他不再多言，转身，月白身影融入门外浓重的夜色，仿佛从未出现过。唯有那句“开锋”，如一枚沉重的烙印，深深烫在林寒的神魂之上。
房门，在他身后，无声合拢。
林寒依旧端坐，纹丝不动。窗外，风势更急，松涛如怒。他缓缓抬起左手，摊开在眼前。月光透过窗棂，照亮他掌心纵横的纹路。那里，似乎还残留着一丝极其微弱的、与剑魄同频的……灼热。
开锋？
不是为剑，是为人。
不是劈开顽石，是劈开自己。
他凝视着掌心，唇角，第一次，在无人窥见的阴影里，极其缓慢地，向上弯起一个微小的、却带着铁与火般坚硬弧度。
油灯灯花，再次“噼啪”爆开，灯焰猛地蹿高一截，将他挺直的背影，长长地、牢牢地，钉在青砖地上，如同一柄，即将出鞘的剑。